Mujer

En las tardes de lluvia con sol, soy mujer.
En los matorrales, en el bosque y en el arco iris.
Jamás podré desembarazarme de ello,
serlo lo seré sin quererlo y con miedo.
Entre las ruinas de mi felicidad,
entre las maravillas de mi desolación.
Mujer soy.

Aunque intenten arrebatármelo
entre tantas dádivas masculinas.
Los pasos suaves e inertes,
la voz alta y fuerte, así me entiendo,
y lo que viene siendo mujer
no lo sé… ¿poder?
¿un secreto? ¿un cuento?

Soy mujer, aún después de pretender ser lo propio,
aún cuando en verdad soy lo otro, nuestra culpa.
Soy mujer cuando lloro sin saber por qué,
lo fui aún cuando me mantuve oculta.
Lo soy, porque yo soy la que soy,
lo soy porque en este mundo tengo que justificar
mi existencia — como todas — , sacrificar
mis alegrías y romantizar mis penas,
lo soy por que en mis venas me hierve la sangre
y me doy a luz continuamente.