Hay cosas que no puedo ver.

Todos los ecos sobre destino me dan ansiedad,
cuentan historias de ciclos, ciclos escritos
en voluntad y libre albedrío,
hablan de cuerpos hechos de amor.
Soy solamente un cuerpo.

Hay cosas que no puedo oír.

Los paisajes me relatan colores
y figuras en el cielo, incrustadas
y móviles contra el cráneo del universo.

Hay volcanes en erupción como nodos
a modo de relaciones en el tiempo.
Volcanes que transforman la geografía,
volcanes que solamente pueden existir
simultáneamente y en expansión
hacia el futuro y el pasado.

Y la luz me sofoca hasta la muerte,
pero una muerte que no es última
y es bien recibida en toda ocasión.

Extraño esa luz, a decir verdad,
lleva tiempo sin visitarme,
esta insipidez es de muerte,
es pútrida, todas las intensidades
parecen disiparse.

Quiero volver a ser un campo
sembrado de trigo y flores blancas
y amarillas, y luz como azúcar, bañándome
como la más dulce repostería… Y…

Deseo ser un incendio forestal,
el nacimiento de un estrella,
el estallido final de ella, porque no conozco
otra forma de ser.
Deseo ser un grito, una palabra,
dos palabras dichas con la tripa.
Finalmente, deseo ser estrángulada
por una boa constrictora, luchar
por liberarme y fallar.

Pero no puedo ver… No puedo ver…